Город с начальной П

Город с начальной П.
Невзрачная серость.
Здесь время - река,
тягучая  вязкая патока.
 
Город малолитражка,
и туго со счетом,
здесь капелькой наберется
минимум тысяч пятьсот
человеческих душ.

Здесь много кто знает
друг друга,
и если не лично,
через лиц третьих,
то,
точно.

Здесь новостройки,
из стекол, бетона,
робко жмутся боками,
со старыми трех и пяти
этажками.

А вечерами,
ближе к закату,
над городом
ниспадает смог,
ложась чуть ниже высоток..
с примесью ароматов..
выхлопов,
канавы вонючей.

Невзрачная серость.
И время - река,
тягучая,
вязкая патока.

И все же,
город с начальной П.,
город для мечт,
что либо сбываются слишком уж быстро,
либо и не судьба им сбыться вообще,
здесь все застревают,
в патоке..
в вязкости..
провинциального быта.

Для многих,
этот город был всем,
жизнью,
одномоментной.

Здесь многие родились,
окончили школу,
создали семьи,
работали,
отдыхали,
в одиночестве жили,
многое видели,
и нашли свой конец,
так и не выезжая..
из серых застенок.

Вязка слишком река-патока,
время по кругу,
и будто бы пленка запылена,
смотрят глаза за стекло,
в котором мерцают картинки:
жизни,
тусклой,
дерганой
и с помехами.

Выход то есть,
из вязкости.
Смелость бы обрести,
плыть супротив течения,
далеко-далеко..
там где застенки.

Ну а пока,
серая осень,
октябрь..

и

тишина оглушает,

да так..

что.. даже слышится громким..

вынужденный сезоном..

желто-багряного цвет..

листопад.