Поэт и фарисей

В четырёх глухих стенах закрытого мира
Он в мыслях шёл сквозь шум неправедных дорог.
В кармане рваный стих, в душе лишь вера и лира,
Он видел свет в изгибе этих строк.
Ему твердили в спину: «Ты грешен, пьян и гол!»
Но он рассвет носил, как сорванное знамя.
Он боль свою в вино густое перевёл,
Чтоб раздувать в остывших душах пламя.

Один летит в зенит, ломая крылья в кровь,
Другой по весам бдит, считая чью-то боль...

Поэт и фарисей — два полюса Земли!
Один черпает смысл в невидимой дали!
Другой блюдёт закон, листая свод уставный,
И праведный огонь для них — почти забавный!
Но только крик души пробьёт броню веков!
А правда фарисея — лишь золото оков.

А фарисей сидит в тиши богатых комнат,
Считает рифмы, как свои сбереженья.
Он видит мир в узле, где совесть уж не помнят,
Где жизнь — лишь череда послушных звеньев.
«Так не положено!» — строчит его перо,
Он цедит желчь, укрывшись в шёлк халата.
Поэт — безумный пульс, живое нутро!
А фарисей — лишь страж пустого диктата.

История смеётся им в лицо,
Бросая тени на холодный камень.
Один воскреснет в каждой новой фразе,
Другой застынет в облике лжецов,
В своём пустом, как медь, благообразье...
В своём пустом...

Поэт уйдёт, оставив крик на дне
Страниц, что не подвластны запустенью...
А фарисей в своей сухой броне
Подавится холодным отчужденьем.

...В вечной, неподкупной высоте...
Лишь стих звучит...

...а фарисей — лишь шёпот.


2026 г.