Мне было, помню, лет семнадцать,
Когда так жизнь была ярка,
И не разрушилась мечта —
Мог без вина я ею опьяняться.
Так скоро вникла суета
В мою утробу, без препятствий,
Осталась там — и навсегда.
Её виню я в панибратстве.
Топчусь на месте, всё по кругу,
Так день за днём скрываю муку
От того глупого подростка.
Не виноват, что быстро рос так.
Забыл, что радоваться можно
Простым и разным мелочам.
Верить, как раньше, невозможно:
Фантазиям, годам, мечтам.
Они обманут непременно,
Оставят голым, без гроша.
Заноет от потерь душа
И боли необыкновенной,
Которую пронёс сквозь время
На одиноком собственном горбу.
Она подобна теореме —
Я верю только в боль. Свою.
После семнадцати
© Copyright: Артем Валерьевич Игнатьев, 2026
Свидетельство о публикации №126101901948
Свидетельство о публикации №126101901948
Рецензии