Мы - письма

Мы- письма, написанные ветром.
На тонкой коже, уходящих дней.
Нам  жизнь замеры делает не метром,
А глубиной оставленных теней!
Мы строим Вечность из морских песчинок
И море прячем в трещинах морщин,
А Бог молчит на старых фотоснимках,
Там мы ещё не знали слова «Бей!»

Припев:

А время -это дождь наоборот!
Он падает из сердца прямо в Небо!
И каждый, кто однажды нас спасёт,
Сам станет чьим-то недопетым эхом!
Мы ищем свет на дне глубинной тьмы,
Считая звёзды шрамами Вселенной
И может смысл не в том куда идём,
А в том, кем стали за одно мгновенье?


Куплет:

У правды нет ни возраста, ни дома,
Она живёт меж «поздно» и «прости»
И каждый путь, который нам знакомый,
Ведёт туда, где страшно быть собой .
Мы носим тишину, как ожерелье
Из несказанных вовремя «как ты?»
И наши души - старые каменья,
Чья пыль древнее собственной мечты!

Бридж:
А, если смерть-
Всего лишь запятая
В письме, которое не кончилось ещё?!
И, если мы
Друг друга отпуская,
Потерь не ищем, но становимся светлей?