Наверное, я не поэт

Наверное, я не поэт,
Ни рифмы, ни гладкости нет.
Как Пушкин мне не писать,
И Блоком волшебным не стать.

Так может, отбросить поток,
Текущий как мысленный сток?
Не знаю, зачем это всё,
Но движется дальше перо.

В Писании сказано так:
И волос не может упасть
Без воли Божественной свыше...
Так строки Его воля пишет?

Письмо не твоё и не моё,
Мгновенье — болванка, литьё.
Волшебное ткачество, прядь,
Узоры ложатся на гладь.

О чём это? Мне неизвестно,
Но явится, выльется песня:
Богини, архаты, пираты,
Святые отцы, Татхагаты.

Свершается лёгкостью миг,
И слово стрелою слетит.
Проявится истинный лик —
И стих сам себя отворит.

Одно лишь учту примечанье:
Легло ли легко, без цеплянья?
Не влезли ль сюда свирели
Застрявших в уме менестрелей?

Поэзия, словно проказа,
Не лечится правкой, зараза.
Ей важно умом не мешать,
Его в мир души не впускать.

Нежнейшее, Духа Святого,
Легчайшее свыше, живого,
Пусть веет, порхает где хочет,
Без вымученных многоточий.

Безумное держит занятие —
Отдаться потоку распятием,
Не лезть, не мешать, говорить,
Тихонечко, молча строчить.

Из самого сердца, так, просто,
И ни «для чего» слово вьётся.
И пусть! Значит, этому быть.
И мне ли об этом судить.