Среди рядов, где ряд к ряду
Лежат мальчишки — чьи-то внуки.
Их лица стёрлись на ветру,
А даты коротки, как звуки.
Война ещё идёт. А мир
Снарядами изрезан.
Оплакан каждый каменный мундир,
И смерть стоит, одетая в железо.
И седина над плитами бела,
И тишина длиннее каждой даты.
Их помнит не парадная молва,
А небо, что забрало их когда-то.
И потому ряды растут,
Что вместе выжить не смогли.
Чужие лица сердце жгут,
А мир не начался вдали.
Слёз не хватит
© Copyright: Колыма, 2026
Свидетельство о публикации №126101808782
Свидетельство о публикации №126101808782
Рецензии