Кажется, я не был молодым,
А родился сразу старый и больной.
Ощущенье будущей беды
С детства плыло серой тенью за спиной.
Во дворе летал футбольный мяч,
Пятки грязные мелькали у ворот.
Я же словно менталист-циркач
Наперёд в игре знал точно каждый счёт.
Для других — и парки, и лыжни.
Мне же снились силуэты при свечах.
Будто кем-то прожитые дни
Бронеплитами лежали на плечах.
Я мечтал беспечно рисковать,
И любить самозабвенно на заре.
Только жизнь впечатана в тетрадь,
Что не скроет осень снегом в ноябре.
Как хотел бы я взахлёб с детьми в саду
Мяч гонять, забыв тяжёлые утраты.
Но выстукивает дождик на ходу
Лет минувших поминальное стаккато.
17-18.10.2026
Поминальное стаккато
© Copyright: Александр Прокофьев 5, 2026
Свидетельство о публикации №126101807204
Свидетельство о публикации №126101807204
Рецензии