Судьба одного пьяницы

На кухне, в желтом свете ночника,
Ссутулившись над стопкой у порога,
Он смотрит, как тяжелая рука
Стакан не донесла до рта немного.
Прозрачная, горючая вода
Дрожит на дне. В ней нет ни капли чуда.
Он пил её годами и всегда
Искал себя — обычного Иуду,
Что продал душу с молотка за грош,
За пять минут обманчивой свободы.
Теперь его бросает в злую дрожь
От отраженья собственной природы.
Когда-то он умел читать меж строк,
Мечтал о море, строил смелых планов.
Но где тот мальчик? Вышел за порог
И сгинул в переулках полупьяных.
А Смысл Жизни... Он искал его везде:
В соленых брызгах, в пыльных фолиантах,
В любви к чужой мерцающей звезде,
В чужих богемных письмах и талантах.
А смысл прост: держать в руках ладонь
Родного человека перед бурей.
Но он раздул внутри такой огонь,
Что стал слепым, угрюмым и понурым.
Он потерял всё то, чем дорожил,
Меняя суть на горькую отраву.
Сначала мать ушла — он пережил.
Потом ушла жена, забравши славу
Его побед. Потом покинул друг,
Махнув рукой на тусклую нервану
И мир замкнулся в заколдованный круг
Безропотной, мучительной неволи.
Зачем вставать? Идти куда-то вдаль?
Крутить рутинный барабан недели?
Ему осточертела та мораль,
Что пишут в книгах те, кто бед не ели.
Там говорят про силу, про борьбу,
Про светлый путь из самой грязной ямы.
А здесь, внизу, ведешь свою судьбу
Сквозь алкогольные слепые панорамы.
Здесь всё честней. Нет правых, виноватых.
Есть только боль, которой края нет.
На этих проклятых пустых полатях
Ты сам себе палач и сам рассвет.
Он поднимает мутные глаза
На календарь, засиженный плодами
Обычных мух. Пустые адреса
Чернеют между мертвыми листами.
Сегодня вторник. Или четверток?
Какая разница для этой серой тени?
Он выучил единственный урок:
Чем ниже пал, тем меньше ждут прощений.
Остывший чай. Окурки на столе.
Осколок неба в треснувшем оконце.
Он проиграл проигранной земле
Своё навек чернеющее солнце.
Нет сил бороться. Нету даже слез.
Лишь тянет выпить снова без причины.
Всё умерло всерьез и не всерьез.
Он просто фальш того мужчины,
Забытого в бессмысленном полку,
Где каждый мертв задолго до расстрела.
Щелчок замка, похожий на строку
Финала затянувшегося дела.
Упал стакан. Разбился о паркет.
Звук пролетел по комнате украдкой...
В холодном доме выключили свет.
Жизнь кончилась дешевой шоколадкой,
Зажатой в мёртвой, высохшей руке,
Что так и не нашла тепла вовеки.
Он спит лицом в холодной шелухе,
Закрыв собой пробоины во веке.