В самолёте

— Там, кажется, моё, простите, место.

— Располагайтесь же, прошу, любезны будьте.

— Мой чемодан...э... было бы уместно
просить Вас...?

— Ох, тяжелый, что в нём...

— Су́дьбы.

— Судьбу и я свою вожу с собою.
Вы любите летать? Я ненавижу!

— Зачем летите?

                — Я бы выбрал поезд,          
но пациент… совсем ребёнок… Витош,

он болен очень...
                — Вы хотите, доктор,
как будто бы в судьбу его вмешаться?

— Простите?

        — Ничего…
               
                — Вот мне глоток бы
чего-нибудь…

            — Какие всё же шансы
у паренька? 

— Какие к чёрту шансы!
Я, видите ли, врач, а не гадалка!

«… вас на борту приветствует Люфтганза...».

Что Вас отправило сейчас в такую даль, а?

— Лечу на праздник к внучке я: решили
На Рождество раздать подарки деткам.
Она — преподаватель в Девоншире,
В приюте...э... монашки Бернадетты.

О, Сьюзан, Сьюзан, сколько благородства
Ко всем вокруг, для любящей же бабки
Есть только просьбы, вечные вопросы:
«Ну оживи ж ты Юджина собаку;
верни родителей малышке Розалинде
да воскреси отца несчастным близнеца;́м тем!»
Конечно, люди, всё, что захотите,
любой каприз!

— Ну что Вы!
                — Ах, оставьте!

— Боюсь, полёт вас утомляет, миссис…

— Прэтчетт.

— Стюард, стакан воды для миссис Прэтчетт!
Я — доктор Терри, миссис, рад я нашей встрече.

— Как думаете, доктор, время лечит?

Случалось смерти Вам в глаза смотреть ведь?

— Увы, случалось... Что же рассказать Вам...

«Мэйдэй! Борт двадцать восемь сорок девять!
Готовимся к внеплановой посадке!

Как слышите, диспетчер, это рубка...
Потеря высоты... Курс... Курс не вижу...»

— Мне дайте руку, доктор. Дайте руку...
Он выживет, Вы слышите, Ваш Витош...



Для Выход Из Под Контроля