Вот бреду одна из тысяч, беднота
Слов закоченелых, незвучащих,
По-осеннему, не та уже? Не та!
Прячась от людского подле чащи.
Где ни голоса, ни стоптанной травы.
Рушится людское — вне контроля.
Мы не птицы на земле, не соловьи,
Божий смысл забыт и дремлет воля.
Опрокинутые мысли у дорог,
Кто их соберёт на место, Боже?
Не нужны ни клятвы, ни иной зарок —
Сердце оживлённое, моложе.
То, которое по детской простоте
Плачет и смеётся без упрёка.
Раскрывается, прощает в доброте.
Сердце, где ты детское — далёко.
Вот бреду одна из тысяч через храм,
Замерли слова, и голос спрятан.
Ощущения любви напополам
С Богом рядом, может и не рядом.
Люди молятся, объяты тишиной,
Колокол ей имя в нас звучащий.
У просфоры вкус меняется, иной,
С сложным послевкусием всё чаще.
***
© Copyright: Елена Бреева, 2026
Свидетельство о публикации №126101807007
Свидетельство о публикации №126101807007
Рецензии