Пляшет ртутный столбец до упаду.
Осень землю не греет в кредит.
Золотой шепоток листопада
Душу до «не могу» бередит.
В нём Есенина чудится грусть, в кой
И Высоцкого есть хрипотца.
О вселенная удали русской!
Ни начала ей нет, ни конца.
То задиристо ветер, то кротко
Развевает Руси красоту.
Разве можно назвать жизнь короткой?
Не измерить её в высоту!
Срок земной всем когда-нибудь пикнет.
Затихают в веках голоса.
Божий дар никогда не затихнет.
Ни в народе, ни на небесах.
Сердцем пробуя лезвие бритвы,
В кровь изрежешься сам, не хотя...
И звучат их стихи, как молитвы.
Не до Бога – до масс доходя.
Стихи как молитвы
© Copyright: Виктор Сентябрьский, 2026
Свидетельство о публикации №126101806888
Свидетельство о публикации №126101806888
Рецензии