Вечер ложится в сосуды
тающим золотом.
Я согреваю масло в ладонях
и втираю в тебя бережно.
так же садовник бережно
льет воду на корни дерева,
зная о предстоящей буре.
Я касаюсь твоих плеч,
твоих рук, широкой груди –
но я знаю уже, где завтра
тебе будет особенно больно.
Масло пахнет тимьяном.
Ладони скользят вниз –
по животу и бёдрам,
по коленям и голеням,
задерживаясь
на ступнях…
дольше всего на ступнях.
Ты говоришь о доспехах,
о копьях, о ярости сердца,
а я продолжаю
медленно
втирать в кожу масло
и пою тебе песню.
Я пою,
и твои глаза
закрываются.
Я пою, и
ты засыпаешь…
но я продолжаю петь,
ведь лишь перестану –
наступит утро.
…
Давно уже спишь.
А стрела…
летит
где-то
в завтрашнем дне,
в раскаленном воздухе
и мне… не остановить ее.
стрела
© Copyright: Эл Стайн, 2026
Свидетельство о публикации №126101806746
Свидетельство о публикации №126101806746
Рецензии