Прогулка

Прогулка по осени длинной, почти до зимы,
до берега тёмной реки, отражающей тучи,
по бурой листве, отсыревшей и горько-пахучей.
Пока не замёрзнем, неспешно бредущие мы.
Пока, моя радость, на этом стоим берегу,
тот берег упрятан за марлевой дымкой тумана.
И падает первый снежок, как небесная манна…
А я ни спросить, ни сказать ничего не могу.
Почудилось — времени нет. И безвременья нет.
Что было, то сплыло и больше не давит на плечи.
Ветрами осенними терпкими дышится легче.
А жизнь бесконечно прекрасна и в пасмурном дне.

Ну что, моя радость, грустишь, замерзает река.
Паромщик уводит в затон свой усталый корабль.
И берег пустой сторожит только тополь корявый,
и ветка от ветра дрожит, как сухая рука.
Вернёмся домой, ещё наша прогулка легка,
ещё не сегодня паромщик возьмёт свою плату.
Для нас ещё стрелки верны своему циферблату.
И сердце сиреневой жилкой стучит у виска.
Вернёмся домой в тишину и сухое тепло,
за чаем горячим грядущую зиму обсудим.
Средь сотен и тысяч чужих перепутанных судеб
мы выбрали нашу, счастливые глупые люди.
И Бог улыбается, будто и впрямь — повезло…

2026-10-12