Бежит под гору деревня.
Берёза, ёлка, орешник…
Ломает руки деревьям,
бузит, куражится леший.
Здесь нынче некого встретить.
Я - будто один на свете…
Всё кажется - выпил спирта
на выдохе сизый ветер.
Так значит - с утра до ночи
рыдать небесам напрасно.
Нарисовать ты что хочешь
осины кисточкой красной?
Я знаю, проститься надо бы.
Ты - та, что судьбой лелеема…
Листва засыпает надолбы
на линии Маннергейма.
Засыпает надолбы
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126101804989
Свидетельство о публикации №126101804989
Рецензии