Моему учителю Уходят мастера

Уходят мастера. Редеет старый цех.
Их тени растворяются в тумане.
А я стою, один за всех, про всех,
Зажав свою тоску в пустом кармане.

Я знаю цену этих горьких трат,
Я сам ходил - безвольно и не раз,
Туда, где фонари в упор горят,
Где ветер за углом играет джаз.

Я плакал там, вцепившись в темноту,
Пока коллеги спорили о стиле.
Они судили эту высоту,
А мы её на плечи возложили.

Век осыпается, как старый, ржавый лист,
Их голоса становятся всё тише.
Но этот ветер - старый скандалист -
Всё дует в трубы над промокшей крышей.

Я помню каждый шаг и каждый всхлип,
Когда ломался компас под рукою.
Но этот цех к моим костям прилип
С его неизлечимою тоскою.

Они уходят, унося свой свет,
Оставив мне судить чужие драмы.
И некому сказать, что счастья нет,
Когда пред бездной открывают раны.

Я напишу о них. И о себе.
О тех, кто отскочил от этой грани.
О нашей глупой, праведной борьбе
В холодном, остывающем тумане.

Пусть джаз гремит. Пускай уходит век.
Я не сверну с обугленной дороги.
Пока за кем- то плачет человек -
Стихи живут. И не нужны предлоги.