Не покричишь – не дозовёшься,
Но чувствовать – не значит знать.
Всё что другое – то другое.
Когда же ты уже нажрёшься,
Новоназначенная власть?
Убийство - дело не благое.
Мой долгий путь, куда ты прёшься?
Что даже выцветшая масть,
Тащит, куда-то в Бологое.
Да ты никак всё не уймёшься…
Не самый сок – самая сласть,
А где не самый – то такое.
Так ходишь и о стены трёшься.
Чтоб не отстать, пришлось упасть,
Оставив прошлое в покое.
Лежишь и между строк смеёшься,
Считая целое за часть.
И цедишь свой Orange Pekoe.
***
© Copyright: Анект Пух, 2026
Свидетельство о публикации №126101804840
Свидетельство о публикации №126101804840
Рецензии