Всё как есть. Извините

Пол жизни он к тому стремился
Знать, очень этого хотел.
Давненько разум помутился
И превзойден был им предел.

Как много слов, прощальных, слышит,
Что был хороший; Боже мой!
Он ведь давно уже не дышит,
Не слышит этот мерзкий вой!

Жил как собака - под забором,
Ему кто мог, тот помогал...
Он же облил себя позором
И свою личность разлагал.

А до других и дела нет,
Только себя он в жизни видел
И нес какой-то адский бред,
А жизнь как мог так ненавидел.

К чему все  эти разговоры,
О его подвигах былых,
Которых не было; лишь споры,
Кто и когда придумал их.

Скажите честно - жил скотиной!
Пользы, увы, не приносил!
Ведь никогда он не был милым,
И брюки рваные носил.

Ведь запустив сознание, дом,
Сам себя проклял, ну и что?
По жизни, прославлял Садом
И не смущал тот факт его!

Он врал, скажу по чести люди  - врал,
Себе, другим, какое дело?
На остальных, как есть, плевал,
Ведь чтобы жить, быть нужно смелым!

Судьба  его приговорила.
И в ящик, убрала на век.
Таких исправит лишь могила.
Ведь был "горбатый" человек.

Поэт Александр Балабанов....