На краю руин рутин,
Сам себе Салахаддин,
Роем ран произрастаю:
Их - сто восемь, я - один.
Из просроченного "Я"
То ль наскоком, то ли зря
Вопрошаю оглашенно
Ссыльной солью соловья:
"Voulez-vous avec moi?"
Отвечают: "Сорок два".
В мимолётный мыслебисер
Рассыпаются слова.
Петухи кричат "Окстись",
И клонится клинопись
Из довлеющей юдоли
В бумеранговую близь.
Полем пыли, сором рос
Мчит чумной мычащий пе;с.
Возгоревшим горемычьем
Искисая под откос.
Глядь! Из гладенькой беды
Прут никты да в никогды!
В никогде беды не будет,
Там все беды до звезды!
Поистаптывали путь -
Ни издохнуть, ни вздохнуть.
Были мутью, стали сутью.
Так и мне бы как-нибудь!
18.10.26
Никогды
© Copyright: Амариллис Читающая Жизни, 2026
Свидетельство о публикации №126101803872
Свидетельство о публикации №126101803872
Рецензии