По морю подгнивающей листвы
Под сереньким на миг притихшим небом
Иду, не поднимая головы,
Не думая о том – остаться где бы
Пришла пора по осени считать,
И оказалось, съедены цыплята,
Уста не отворяет пустота,
Чтобы вопросов не рождать проклятых.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.