О странностях

   сюрреалистический юмор

Ура! Виновницу поймали!
Полодила радости, печали...
Её к ответу приведут
И срок исправиться дадут.
Отныне, все стихотворения
Писать мы будем с позволения
Особы с мутным ликом тьмы,
С посеребрением луны
На бесконечных эполетах.
Запрещены онлайн куплеты
И переписки никакой.
Грустит поэт, товарищ мой...
Куда же гению податься?
Придётся в тьме пустот скрываться
И шёпотом стихи творить...
Ведь без стихов ему не жить.
Пророчеств мало ли на свете?
Намедни, ветрено, в сюжете
Он что-то там наобещал
Из бесконечности начал...
А нынче жалует в острог,
Сидеть за эти пару строк.
Толпа его сопровождает...
Грозится! От чего? Не знает.
Но есть решение суда,
Сопроводить его туда.
Кто-то плевался в бездну сует,
А суета того не любит,
Когда в неё слюной плюют...
Ответа ждите. Новый суд
Все отменил постановления.
Возникло что-то в подтверждение
Виновности самой толпы
В том, что не поняты труды.
Что дуракам закон не писан!
А если писан, то не читан...
А читан, понят был не так...
Толпа сказала: Сам дурак!
И разошлась на миражи...
И кто есть кто, сейчас пойми?
Поэт же, взял свою тетрадь,
Он правды не любил искать,
Поскольку правда у творца,
А нам подарена в сердца
И кровью алою полИта.
А кровь такая ж у пиита.

18.10.26.