Парейдолия

На кончиках пальцев останется память
о пёстрых дорожках ковра...
Закрою глаза, лишь мгновенье, - и там я,
как будто всё было вчера.
Как будто все живы.
Я в мягкой пижаме,
устав от дневной суеты,
медлительно пальцем картину без рамы
рисую по ворсу: мосты
и лица прохожих, а, может, чудовищ,
а, может, и ангельский лик.
Как птица, слетает фантазия в помощь.
И вот среди ворса возник
летающий конь, рядом с ним белый замок,
фонтан или, может, цыган.
Чуть дальше - толпа разноцветных панамок
и в чёрном тюрбане султан.
Так томно в глазах,
навевает дремоту
тепло от согретой печи.
А мне только семь.
Завтра снова суббота,
с утра заведут калачи,
и бабушка в ситцевом платье из банки
нальёт мне в стакан молока.
А вечером будет затоплена банька...
И снова привычно рука
пройдёт перед сном по ковру.
Ностальгия...
А я до сих пор фантазёр.
Из детства растёт моя парейдолия,
и снится ворсистый ковёр!