солнцу вяжут верёвками-тучами руки –
пришивай его с мясом бордовыми нитями
к белой ткани. ваш светоч востоком поруган.
разомкнулась давно круговая порука –
локоть просит рассудок сквозь нервы: "не гните
потирающих спичку, муштрованных пальцев.
Не топите в лучах беспощадного света
нежность так и не сбывшихся медленных танцев,
смелость искренне выбравших холод и карцер,
хрупкость редких осколков последнего лета."
только осень не жгут паровозные топки,
как бы в них ни горели озябшие листья.
ветер молча умоет чумазые сопки,
по-отечески щедро нарядит в обновки:
Та покроется медью, другая же – лисьей
шкуркой, и, вероятно, не выдастся вызнать –
то ли ты приготовил роскошный подарок,
то ли сам превратился в трофей для отчизны.
вот бы вызнать, но нет ни намёка, ни смысла.
Всё, что есть – пьедестал и эпохи огарок.
Осень в паровозной топке
© Copyright: Фёдор Ильин, 2026
Свидетельство о публикации №126101802319
Свидетельство о публикации №126101802319
Рецензии