В лавке, пропахшей сандалом и пылью,
Где время струится, как мёд золотой,
Мудрец прикасается к выцветшей были —
И век за страницей встаёт за спиной.
На полках темнеют от копоти свитки,
Храня полузабытый шёпот речей.
Они не зовут, не сулят откровений —
Лишь ждут, чтобы в сумраке стало светлей.
«Книга не даст тебе точных ответов, —
Он молвит, не вскинув седых бровей. —
Она лишь укажет, откуда дует ветер
И где проступает дверь среди теней».
И запах бумаги — как дальняя дорога:
Ведёт не вперёд, а к себе, в глубину,
Туда, где за буквами прячется слово,
Способное тьму обратить в тишину.
Мудрец закрывает фолиант у окна:
«Не всё перечесть и не всё разгадать.
Но истина в малом порой нам видна:
Увидеть в нём мир — и не отвести взгляд».
Старая книга в лавке мудреца
© Copyright: Лана Игнатьева, 2026
Свидетельство о публикации №126101802111
Свидетельство о публикации №126101802111
Рецензии