В глухом переулке, где пыль на пороге,
Где тени на стенах подобны рубцам,
Старик-гончар вращает круг понемногу,
И глина поёт, подчиняясь пальцам.
Он помнит: была она дождём и прахом,
И ветер носил её пыль по полям.
Теперь, обретая свой облик под жаром,
Она доверяет себя лишь рукам.
«Не требуй от чаши бессмертия, друг:
У формы недолог назначенный круг.
Но вечность живёт в мимолётном напеве
Воды, что струится, на миг онемев».
И каждый сосуд — мимолётная притча,
А ветром узор на боку начертан.
Гончар улыбнётся: «Чем вещь беззащитней,
Тем больше в ней правды и меньше тщеты».
А запах сырой глины, смешанный с золой,
Плывёт над базаром, как древний рассказ.
Он лепит не вещи — он лепит покой
Из глины, из времени, жестов и фраз.
Про старого гончара
© Copyright: Лана Игнатьева, 2026
Свидетельство о публикации №126101802045
Свидетельство о публикации №126101802045
Рецензии