Мы с папой редко говорим,
По телефону - пару фраз.
Мы вечно заняты, спешим,
А он прощает каждый раз.
А если время выпадает
И мы сидим с ним за столом,
Морфлот свой сразу вспоминает
И достаёт фотоальбом.
Фуражку надевает мне,
Чуть набекрень, смеясь по-детски.
Я для него - как свет в окне,
Хоть сам ворчит порой не светски.
Мне велика она, большая,
Но пахнет морем и отцом.
И этот миг я обожаю,
Где он с сияющим лицом.
Мы с папой говорим нечасто,
Но в этой магии бесед
Я чувствую любовь и счастье,
И пусть так будет много лет.
Папе
© Copyright: Пухова Мария Олеговна, 2026
Свидетельство о публикации №126101801748
Свидетельство о публикации №126101801748
Рецензии