Чертополох

Какое семя прорастёт на части той планеты,
Где люди солнцем не были согреты?
Метался, вспыхивал и гас ушедший век…
В тот тяжкий час забылся человек.

Я молча ждал чего-то и откуда —
Спасенья, Бога, тяжкого недуга...
Земля терпела в ожиданье чуда,
А люди удалялись друг от друга.

Он спал... и вот колючками пророс,
В земле моей родной — чертополох.
Я замер… я ослеп. Я вмиг оглох,
От блеска молний, от разрывов гроз.

 В краю, где перемен зовёт эпоха,
Я — часть Его, без племени и рода.
Мы плоть одна уставшего народа,
Где не хватает воздуха для вздоха.

Наполнены багровой болью реки,
Он словно небом проклят был навеки…
Но боль презрев, изранен и опасен,
Глядит в упор, меняя облик свой.
Раскрыл он крылья грозно над землёй...
О как ужасен он… и как прекрасен!

Куда бредёт сквозь боли и века?
Когда он сбросит облик старика?
Иль он когда-нибудь уснёт в могиле?
Иль обретёт, что раньше не добыли?

Иль остановит взгляд на человеке...
Замрёт на миг, прервав безумный бег,
И разглядит сквозь сомкнутые веки,
И в мире хаоса найдёт свой оберег.

Спасётся он не в ярости пожара,
Не в грозном молоте, что бьёт из века в век,
А там, где посреди судьбы удара
Стоит один — забытый человек.

Он поглядит — собрав остатки воли,
Сквозь пелену багровых, горьких рек,
И чертополох завянет в диком поле,
Когда в глаза ему посмотрит человек.