Музыка громче...

Маленькая моя, не плачь, всё наладится.
Пусть пока так совсем не кажется.
Эта неделя закончится пятницей,
Когда закат акварелью  размажется.
Там на крышах мечты, шелестели крыльями,
Срывались в свободный пол;т.
Все на свете рождены быть любимыми,
Без каких-либо "вдруг" или "повез;т".

Только сердце рычит и на всех огрызается,
Недоверчиво прячет эмоции где-то внутри.
И девчонка опять с собою сражается.
-Не скрывай, просто поговорим.
Там за чашечкой ч;рного кофе,
Где пепел уже вместо сахара.
Синдром спасателя? Я в этом профи.
И один на один остаюсь со страхами.

Кто здесь друг, а кто враг, уже перемешано.
И лежу на двойной сплошной, меж машинами.
"Делай выводы", всё уже взвешанно.
Быть собой, не равно стать фальшивою.
Когда-то родные, уходят с обидами.
Идти спотыкаясь уже привычнее.
Резать руки об дружбу разбитую,
Как не искать в людях двуличие?

И вот глубина, дно, сражаешься...
Так безнад;жно... Кого спасала?
И больше нет сил, ты задыхаешься.
Все надежды ушли, всё пропало.
И безмолвно крича в пустой темноте,
С дикой болью одиночество тебя раздирало.
Но ты простила тех, кто стоял в стороне.
Пусть останутся, не зная, как ты умирала.

Музыка громче,снова спрячешься.
Душу в комок сжимает уже.
Она дичает и снова скалится,
Позволяя боли ранить глубже.

Слышишь... тишина.
Я жива, но какая цена.


... «Иногда музыку делают громче, чтобы не услышать себя» ...