Я думал, обиду мне сделали другие —
Словом злым или делом, или мимоходом.
А вышло, что носил её по свету — я сам,
Как камень за пазухой, дорогой мне до боли.
Злость — она вспыхнет и гаснет, уйдёт,
Как гроза, отшумевшая в мае.
А обида не гаснет — она не уходит:
она во мне, и я её питаю.
Тысячи раз возвращаюсь к тому самому дню,
К тому человеку, к тому разговору.
Он уж давно забыл и не помнит меня —
А я стою и глотаю горькую долю.
Я пил не от радости — я пил от правды,
Я пил от «справедливости», от «имею право».
Обида звала — и я наливал,
И думал, что лечу, — а я глушил раны.
Он спит спокойно, тот, кем я обижен,
И знать не знает, что я с ним сражаюсь.
А я таскаю этот яд в груди
И жду, что он отравится, — а отравляюсь.
Обида
© Copyright: Владимир Ильин 6, 2026
Свидетельство о публикации №126101706851
Свидетельство о публикации №126101706851
Рецензии