вот уже третью неделю дождь стучится в окна —
ты говоришь: «пустяки», но голос стал негромким.
на кухне остывает чай с лимоном и мёдом,
ты снова отменил всё,
что называл свободой.
на подоконнике — листья/газеты/таблетки,
в телефоне сообщения: «ты как?» —
отвечаешь редко.
куда тебе Париж, какие к чёрту билеты,
когда за окном ноябрь
и промокли проспекты.
не вспоминай о юге, не трогай самолёты,
не строй маршруты на будущий год.
тебе бы дожить до субботы,
а там, может быть,
снег выпадет рано
и всё заметёт.
ты включаешь старый фильм,
завариваешь мяту,
укутываешь плечи тяжёлым пледом.
любовь?
да брось.
она приходит некстати,
особенно осенью,
особенно к тем, кто болеет.
зима уже близко - её дыхание слышно,
ещё немного - и снег закружит с крыш,
ты знаешь: будет холодно(безумно),слишком
тихо,
но если есть, куда идти-
зачем же ты стоишь?
.
пустяки
© Copyright: Софья Клевер, 2026
Свидетельство о публикации №126101706755
Свидетельство о публикации №126101706755
Рецензии