Кровь стекла трупом
по холодному кафелю.
Кабелем крыса проползла без шороха.
Снова приползла чёрная зима - картофелем, сваренным
трупом с земляным холодом.
Говорю, говорю,
бормочу слова.
Руки, губы показывают картинки -
Гойей,
Борхесом.
Как в печи дрова
сгорают немым голодом.
Шепчу, шепчу,
но слова, как крик, застревают,
птицей бескрылой,
зарастают картофелем.
Мысли, как чёрные человечки,
бегут в марше
и снова холодной кашей
на полу оказываются,
словно масло пролили.
Вырвали из горла,
из печной трубы.
Я, как бык, хвостом отбиваюсь
от слепого овода.
Вот картофель встал
и тележкой пустой вкатился
и выкатился.
Я глазки, кожуру ножом счищаю, выковыриваю,
но глаза и рот
оживают картинками.
Снова мысли, мир,
и картофельный Бог
разрезает
мой мозг
на две половинки.
Картофельный Бог
© Copyright: Азамат Бектемиров2, 2026
Свидетельство о публикации №126101706314
Свидетельство о публикации №126101706314
Рецензии