Опять окаянные дни

СТАРУХА

На земной поляне я изгой,
одуванчик с отлетевшим пухом.
Происходит всё само собой:
был младенец, а теперь - старуха.

Я случайно задержалась тут,
суть моя в прозрачность улетела,
а вокруг гомункулы растут
чуждых мыслей и чужого тела.

Замысла понять мне не дано
даже силою шестого чувства.
Над Землёй рисуется панно
надвигающегося безумства.

Не слагаю песни я ему,
точно буревестник оголтелый.
В одуванчиковом перистом дыму
обретаю невесомость тела…

2017

К ПОТОМКУ

Потомок мой, ты помнишь ли меня?
Живой закат в стихи переливая,
я русскими словами называю
моих полей ржаные зеленя.
А на твоих – что зреет в летний зной?
Звенит ли над тобой невидимая птаха?
Или, склонившись над горячим прахом,
всё начинаешь сызнова, как Ной?

Ты не забыл слов изначальных звук? –
отечество, хлеб-соль, отвага, вера…
Вбей их в ещё не обжитой пещере
в мощь стен, чтобы подросший внук
по ним учился снова выживать,
по-хамски прошлое не оскорбляя
и с Божьей помощью благословляя
слова священные: отец и мать.

2018

НЕ ОБОЙДЁТСЯ

Не говорите: обойдётся всё,
мол, нет причин для выводов кровавых,
уж столько раз истории весло
из бурь морских на сушу выгребало.

Но слышится, как звучные ряды
слов вещих и повзводно, и поротно
смыкаются. Поэт, готов ли ты
идти  за ними вслед бесповоротно?

Мне чудится, как будто я поэт
(такой вот бред, болезненный и странный),
и тихо так… так тихо… только свет
лучом мои зализывает раны.

2019

НАКАНУНЕ
   
 Смотри,  – из-за дремлющих сосен
 Как будто пожар восстаёт.
                Афанасий Фет

Дни осени листву качают блёклую
под ритмы дудочки, небесной вестницы.
Неясны звуки за двойными стёклами,
и не подняться по мансардной лестнице.

В остывшем доме не собраться с мыслями,
не сочинить напевы с прежней лёгкостью,
не перекинуть мост к небесной пристани
и не собрать былых цветов над пропастью.
 
Не услыхать, как раньше, хоры райские,
выискивая тайну между строфами.
…Над горизонтом пламя разгорается
и остро-остро пахнет катастрофою…

2020

ТРАМВАЙ

Мчался он бурей тёмной, крылатой,
Он заблудился в бездне времён…
Николай Гумилёв. Заблудившийся трамвай

Застану солнца рыжую тарелку,
скатившуюся в будущий апрель,
а вдалеке прерывисто и мелко
трамвая заблудившегося трель
задребезжит в предчувствии тревожном.
Приговорённый к гибели поэт
запрыгнет на последнюю подножку –
и ни трамвая, ни поэта нет.

Застыну в сумрачном недоуменье
(на небе огненной полоски след)
и вдруг пойму, что вовсе не умею
беду проговорить, как тот поэт.
От стужи января околевая,
вернусь в избу, плотней закрою дверь.
Планета заблудившимся трамваем
во тьму несётся…
Будет ли апрель?

2021

*    *    *

Опять окаянные дни
итожат судьбу России,
и ястребы, как искони,
почуяли запах всесилья
над волей мятежной толпы,       
сметающей до основанья
устои страны… И упырь
на бойню сгоняет Иванов.

Ведь  было! Было уже
всеобщее столпотворенье,
когда на лихом вираже
надёжней стоять на коленях.
Опять не смогли обойтись
без власти воров и ублюдков.
…Русь-тройка, привычно катись
под горку с ухмылочкой жуткой…

2022

ФЕВРАЛЬ

Вокруг берёзовых стволов
круги подтаявшего снега.
Похоже, что февраль готов
за снежностью январской следом
исчезнуть, в назиданье мне
оставив острую зарубку
о непредвиденной войне
и кретинизме малахая
на крыше Караван-сарая.
...А я тревожусь не на шутку:
хоть непомерна тяжесть дней,
мне поле перейти трудней.

2022

ЗАЧЕМ ЭТО НАДО

Небо раскрыло объятья
цвета разбавленной синьки,
осколки былого счастья
не склеить русской глубинке.

Клочки заливного луга
разливом уже не сгладить,
вокруг обветшалых срубов
не воскресить ограды.

Лишь у пяти усадеб
над трубами дымные тени,
берёзовыми не станут
осиновые поленья.

Вдоль палисадов бывших
гниют упавшие ивы,
на деревенском кладбище
сытое царство крапивы.

А где-то рвутся снаряды,
взрывая что ни попадя,
и непонятно, Господи,
зачем это надо…

2022

НЕ УБИЙ!

Припекай, апрельское солнце,
растопи хитроумное зло,
что, иным не давая опомниться,
по отчизне моей расползлось.

Было время, с трибуны пророча,
«миру-мир» глашатай трубил,
а теперь присуждают сроки
за Христовое «не убий».

Не могу, не хочу поверить,
что наследие наших отцов,
развернули, как флюгер, по ветру
и послали на бойню юнцов.

Вижу стыд поколений грядущих
за сегодняшний наш позор
…проникает сквозь плотные тучи
в душу мне их немой укор.

2022

СЧЁТ ОТКРЫТ

Печально жить в поруганные годы
страны моей,
когда вокруг потерянные орды
простых людей.

Опошлены и вера, и надежда,
и хлеб, и соль,
и правят бал ворюги и невежды,
а в сердце – боль.

Продли мне жизнь, Господь мой милосердный,
хочу узнать
иные дни… обманутые смерды –
им не восстать.

Их внуки – вот России обереги,
их срок грядёт.
Они взойдут травою из-под снега –
открыт им счёт…

2022

ОПЯТЬ ОКАЯННЫЕ ДНИ

 …в ту же самую ночь
Валтасар, царь Халдейский,
был убит.
Книга Пророка Даниила

Не нужно быть Даниилом,
чтобы судьбу предсказать
стране воров и дебилов,
натасканных «зачищать»
площади, переулки,
дома, иные места,
откуда чистым и гулким
эхом произрастал
свежий голос свободы
и просто желание жить
в мире с соседним народом
и даже счастливым быть.

Знал ли Добрыня Никитич,
любимый герой детей,
что славу Руси похитит
безумствующий халдей?
А лучшие индивиды         
новых богатырей
небо в клетку увидят
до неизвестных дней…

2022

СЛИВЫ ЦВЕТУТ

Тяжесть в тучах, тяжесть в листьях,
даже в сливовых цветах…
если вглядываться пристально,
везде таится страх.

Нынче тот, кто посноровистей,
на прикормленных местах,
не отягощаясь совестью,
мандолинит просто так

о возвышенных материях,
на которых нет вины,
что подонки их примерили
для сокрытия войны.

Но присмотришься попристальней –
в воинственных зрачках
инфернально тлеет искрами
всё тот же тайный страх.

Не укрыться мне, не спрятаться
даже в собственном саду:
слива корчится корявая,
предчувствуя беду…

2022

СКОРБНОЕ

Есть чем утешиться в нерадостной весне,
отмеченной бездарными смертями;
их запахом насытился вполне
плешивый карла вкупе с упырями,
обряженными в воинский мундир,
не зная, что такое честь мундира.

Есть неба вечного бездонный мир,
разноголосье птичьего клавира
и солнца марш торжественный без слов
по зеркалу весеннего разлива,
что наступает скорбно, молчаливо,
луг наполняя светом до краёв.

…У самой кромки – плачущая ива
о тех, кто не вернулся из боёв.

2022

*    *    *

Обо мне ль печалишься, мой сад?
О моём ли молчаливом доме?
Помнишь ли восторженный мой взгляд,
солнце на распахнутой ладони
вешнего разлива за окном,
тающий туман цветущих вишен,
ласточки гнездо под самой крышей,
мой янтарный, лучезарный дом?

Как духмяно он смолой дышал,
впитывая солнечную ласку!
Но беда нежданная пришла
и закрыла дверь в былую сказку.
Нынче осень странно холодна,
и огонь берёз не греет душу.
Ход времён вандалами нарушен,
ты ведь знаешь, сад, – идёт война…

2022

ВЕТРЕНО

Ветер ластится по траве
и вихры её всё приглаживает.
Разложу на зелёной канве
что растратили мы и что нажили:
боль потерь после той войны,
горечь радости отвоёванной,
не имеющие цены,
позатоптаны и заплёваны.

– Ветер! Всходы посевов иных
нашу совесть сегодня лапают.
Прорастает гипноз войны
сквозь зелёный ковёр залатанный.
Ты сильней меня и мудрей –
пронесись просторами нашими!
Сколько спящих богатырей
за лесами, горами, пашнями?

Замолкаю. Тебе видней,
как расправиться с тучами чёрными.
Что ж ты медлишь?
В стране моей
обнаглели чёрные вороны…

2022

У БОГА НА ЛАДОНИ

Вот уже и первый жёлтый лист
на ладонь спланировал спокойно.
Что ему какие-то там войны? –
он безгрешен, незапятнан, чист.
Он людским законам не подвластен,
только притяжение земли
правит им. О, если бы смогли
люди, разрывая мир на части,
лист последний задержать в горсти
и, забыв про все на свете войны,
ощутив души своей бездонье,
тишину в глубинах обрести!
…И дитём у Бога на ладони,
выдохнуть заветное «прости».

2022

НАБОЛЕВШЕЕ

Тропка тянется змейкой от моего крыльца,
в тех домах, что напротив, – ни одного жильца;

брешет пёс шелудивый в соседнем дворе,
а в карманах деревни – дыра на дыре;

встретишь прежних знакомых – и нет лица,
даже приходский священник чтит подлеца;

и неверной молитвой оскверняется храм,
за пустые посулы даже гроша не дам;

стану среди деревни – взгляд в небеса:
– Боже, что же случилось в человечьих сердцах?!

2023

ЧЁРНЫЙ ЯЩИК

Настали времена мытарства –
смотри, страна, пока жива,
на обезумевшее царство,
ищи суровые слова
под грохот дальней канонады;
она как постоянный фон
непостижимой клоунады
под вывеской «Армагеддон».

Все акробаты негодящи,
массовка – стадо дикарей;
для фокусника чёрный ящик
внесли без окон и дверей.
Под вопли ультрапатриотов
колдует хитрый чародей:
он из порубанной пехоты
армаду мыльных пузырей
под туш победный выпускает,
не ведая своей судьбы.

…И содрогнулся вечный Каин,
считая братские гробы.

2023

*    *    *

Подарите мне чёрное платье,
чёрный плат у меня уже есть.
Не пытайте: с какой это стати?
Всё понятно – мне надо успеть
прочитать над болящей отчизной
сорок раз всю Псалтирь до конца.
За мою сиротливую тризну
не спешите меня порицать.

Я мечтала о славной России,
как о сне со счастливым концом,
самой светлой и самой красивой
с человеческим добрым лицом,
но случилось, что расчеловечить
удалось пионерский фантом –
мне в глаза опрокинулась вечность,
и рассыпался карточный дом.

На меня с фотографии смотрит
мой отец в боевых орденах –
не за то воевал он, чтоб орки
смерть плодили в соседских домах.
А над Родиной зреет расплата,
бьёт набатом отцовская честь…
Подарите мне чёрное платье,
чёрный плат у меня уже есть.

2023

Я ВЕРНУЛСЯ ЖИВЫМ

Мой мундир в бою порвался – не с иголочки…
Место есть всему у времени на полочке:

назовут войну войною, подлость подлостью,
а того, кто всё затеял, – лютой сволочью;

не вернуть уже назад союза братского,
и погибшим не найти пути обратного;

дни пройдут, пройдут и годы – не рассеется
этот дым, что замутила мать-Рассеюшка;

народятся, встанут рядом  парни крепкие –
соберут их на войну какими скрепами?

Будет снова править банда перевёртышей ,
превращая мой народ в тупое сборище?

Мой мундир,  потёртый, рваный, не с иголочки,
внук спалит и пустит по ветру, да с горочки…

2023

В ПАМЯТЬ О ТРИДЦАТЬ СЕДЬМОМ

Росла из нашего молчанья
Народная беда.
Павел Антокольский

В глухом молчании прощальном
мы проживали те года,
когда из нашего молчанья
росла народная беда.

Беда, забытая на время,
но вновь взлелеянная злом,
послушное готовит племя
вязать судьбу тройным узлом.

И снова падает на землю
бедой подрезанный снежок.
Разъятые войною семьи
устали ждать бессрочный срок.

Ах, время, время, что ж ты медлишь,
на год растягивая час?
…Победный звук литавров медных
уж точно – не про нас.

2023

СКАЖИ!

Скажи, калина под окном,
в чём оправданье нашей жизни?
Сдаётся мне, что скажешь трижды:
– В плодах и более ни в чём.
А мне какое оправданье
за братьев пролитую кровь?
Каким безудержным рыданьем
оплакать тысячи бугров,
лишённых поминальной тризны?
О, вероломства страшный след!..
Где моя прежняя отчизна?
Кому держать за смерть ответ?

…И слышу на моё «скажи»:
– Стихи оправдывают жизнь.

2023

ДЕРЕВЕНСКАЯ СОРОКА

Перекрыт небесный свод
мрачной тучей, тусклой сеткой
безразличных голых веток,
временем «наоборот».

Вместо снега мокрота
каплет с крыши жалкой слёзкой,
детский сказочный Морозко
заблудился где-то там,
в непредвиденном «далёко»,
в неразгаданном «а вдруг»,
в неуверенности робкой:
кто нам враг, а кто нам друг?
Как же долог этот спор!

…Скачет весело по тропке
деревенская сорока
времени наперекор.

2023

ЛИХО

Поэзия есть сознание своей правоты.
Осип Мандельштам

То ли тихо плачет липа
по прошедшим временам,
то ли это ветра всхлипы
пересказывают нам,
как светло ему гулялось
между солнечных лучей
по нетоптаным полянам,
где враждебный звук ничей
жизнь лесную не тревожил,
где амброзии елей
зарождался осторожно
в гуще липовых ветвей.

Только нынче дух неволи
перекрыл дыханье нам –
это лихо огневое
колобродит по лесам:
стоны, сдавленные хрипы,
горький запах духоты…

Я вдыхаю запах рифмы
в осознанье правоты.

2024

МАНДАТ НА СВОБОДУ

О ты – продукт дарованной свободы!
Чтобы тебя терпеть – Бог не таков…
И я из той же порченной породы;
пока не отрешусь земных оков,
мне не вернуться в новые века,
когда по гривам корабельных сосен
скользит ветров прозрачная рука
и не текут отравленные слёзы
из дымных глаз кочующих армад.
Молюсь, подняв на небо долгий взгляд:
– Прости, Господь, но забери назад
свободы обесславленный мандат.

2024

МОНОЛОГ ИНОГО

Какое счастье! – я и луг,
за лугом – лес, над лесом – небо,
и облака белёсым следом
летят судьбе наперерез.

Они легки, они понятны,
обласканы лучом зари,
и я шепчу: поговори
со мной о Родине распятой.

Я тот – иной, толпой отвержен,
что сам себе и друг, и брат.
Чужой среди единоверцев,
я вместе с Родиной распят.

Одним желаньем осиянный:
вперёд! – к свободным временам,
когда забитым россиянам,
притихшим по своим углам,

на тень безликую похожим,
захочется заголосить,
собрав в кулак остаток сил:
я – человек! я – образ Божий!

И устремляясь к облакам,
взмолиться, веруя безмерно:
да не окажется бессмертным
предсказанный «грядущий хам».

2024

ОТРОК ИГРАЕТ НА ДУДОЧКЕ

Начало февраля, а на дворе капель,
и солнце, пусть слегка, но пригревает.
Согрей меня мелодией своей,
старинный русский Лель,
не дожидаясь мая.

Не смейся, музыкант, что вспомнила тебя, –
так не хватает простодушной ноты!
О тех, кто не вернётся никогда,
я сетую, скорбя:   
уйми мою заботу.

Нам только бы дожить до благодатных дней,
до возвращенья журавлиных кликов.
Своей свирелью успокой скорей
скорбящих матерей,
их заглушая всхлипы.

…Хотя история не повернётся вспять,
пусть отрок учится на дудочке играть.

2024

БРАТЬЯМ И СЕСТРАМ ВО ХРИСТЕ

Мы все проходим тест на христианство,
на верность заповеди «не убий».
Казалось бы, незыблемое братство,
всегда молившееся: «возлюби…»,
забыло накрепко, какому роду
причислено с надеждою на рай,
и сатане скандирует в угоду
бесчеловечное: Sieg Heil!

Мудры, как змеи… где же наша мудрость?
Какие тучи застят нам глаза?
Под сень Креста как будем заползать,
когда  наступит просветленья утро?
Не испарится морок из сознанья:
сестра на брата, сыновья на мать…
О, как же горько будет покаянье,
и осенит ли благодать?..

2024

ПОСЛУШЛИВЫМ ЕДИНОВЕРЦАМ

Теснятся вкруг послушные овечки,
глотая пастыря сомнительную речь
о долге перед Родиной, а свечки
чадят слезами, уставая течь.

Нет, не за други парни погибают,
совсем не так, как Бог благословлял,
а упыри, что управляют балом,
не разумеют, как закончить бал.

Но час придёт, когда под сводом храма,
где будут прокляты и меч, и щит,
в предупреждение «грядущих хамов»
стон покаянья слёзно прозвучит.

2024

МЫ – СЛУЧАЙНОСТЬ

Миротворит меня белёсый снег,
спускается на землю, равнодушный,
так медленно и так послушно,
как будто никакого ветра нет.
И верно – ветра нет. Округа засыпает.
До грохота войны так далеко.
Там ветры буйствуют, и снег, влеком
их удалью, усердно покрывает
кровавые свидетельства борьбы.
А я живу и словно бы не знаю,
как человек бредёт по краю,
казалось бы, бессмысленной судьбы.
Растягивая свой последний час,
кружится карнавал теней прощальный,
…Кто сотворил, Тот и закроет нас
как результат неловкости случайной.

2024

ТЕНЬ СЕРЕБРЯНОГО ВЕКА

На окне фиалки цвет
аметистом расцветает.
Безмятежный, он не знает:
мира в мире больше нет.

Наступает дух войны
миролюбию на смену.
Слушаю ноктюрн Шопена,
отрешаясь от страны.

Горечь от её вины
растворится ли в миноре?
Распахнутся ли в узорах
утешительные сны?

И вернутся ли ко мне
тех серебряных мгновений
фиолетовые тени
на эмалевой стене?

2024

ПОЛОВОДЬЕ, КОТОРОГО НЕ СЛУЧИЛОСЬ

Зелень нежностью сочится,
небо в розах белолицых,
только на загривке нивы
нет привычного разлива.

Нет воды – не будет рыбы,
только тень былых улыбок,
только грусть засохшей ивы
в память прошлого разлива.

Вдоль деревни косо-криво
избы прежних старожилов,
а в последней – молодой,
обесточенный войной.

Я пройду по мнимой кромке
половодья прежних лет…
Нам – зашуганным – потомки
спишут ли военный бред?

2025

ОБЛАКО, ПОХОЖЕЕ НА МЕЧ

Запрокинув голову, стою
и на облака по-волчьи вою:
не в последнем ли сейчас бою
неизвестный погибает воин?

Не ему ли через пару лет
будут воздвигаться монументы,
и властительный плешивый дед
на его венке расправит ленты?

Тот, который подлостью рассечь
братство смог. Ему прощенья нету!
…Облако, похожее на меч,
вознеслось над будущим планеты.

2025

ЗНАЛА ЛИ Я

Те, кто избрал путь христианства,
пусть не ожидают ничего, кроме Креста.
Иеромонах Серафим (Роуз)

Знала ли я, когда в полутьме
средь мерзости запустенья
в брошенном храме грезились мне
былого ожившие тени,

что будет время, когда в стенах,
омытых и вновь освящённых,
благословляться будет война
против сородичей кровных.

Мне бы дожить до конца войны,
в родном причаститься храме,
отмаливая хоть часть вины
моей во вселенской драме.

Я знаю: правда на свете есть –
почию прощённою в Бозе.
Ну а пока под сводом небес
молюсь, утирая слёзы…

2025

РАДУЮСЬ

Роковой сгущается простор…
Волны неожиданно накатят,
зазвучит чуть различимый хор:
это ветер – вечный соглядатай –
наблюдает хлопоты весны
по устройству беспечальной жизни.

Затихают всхлипы зимней тризны,
им взамен надеждою полны:
шёпот распускающихся листьев,
шорох муравьиной кутерьмы,
пёстрый гомон птичьих перекличек,
пёсье тявканье на дальние шумы.

В центре – я среди молчащих слов.
Оглушённая военной канонадой,
я кричу в простор: оно мне надо?!
Мне, свободной от чужих умов.
Руку протяну – сухое поле,
нет разлива, нет былой красы.

...Радуюсь: последние часы
я хозяйствую в земной юдоли.

2025

О, ЕСЛИ БЫ!..

Вот и декабрь накатил
хмурой бесснежной волною.
Чувствую за спиною
исчезновение крыл,
исчезновение слов,
легко ниспадавших прежде
с отчаянною надеждой
на сотрясенье основ
этого странного мира.
Но не нашлось секиры
и крепких, надёжных рук…
Ложное нечто вокруг
перетекает в месиво
хитроумных потуг
урвать, обмануть, напакостить
моей лучезарной радости –
верить в замысел честного
союза людей. О, если бы!..

2025

ВЕСЕННЯЯ ИПОХОНДРИЯ

Проталины зияют чёрным глазом,
не обещая нам спокойных дней.
Не раз уже на звёздном полотне
коллапс преображения предсказан.

Войн, революций, прочих катаклизмов
из древней памяти мелькают миражи.
Мне, неключимой, Господи, скажи:
Россия будет радоваться жизни?

Иль безвозвратно пройден Рубикон
повальной глупости, взращённой в поколеньях?
Сверкнёт слеза с капелью в унисон,
оплакивая миф о русском гении.

Неужто распадающийся мир
моей земле надежды не оставит?
...Меня, как собеседника на пир,
весна зовёт бессмертием проталин.

2026

СЛОВО ПОД ЗАНАВЕС

О роде неверный!
доколе буду с вами?
доколе буду терпеть вас?
Евангелие от Марка

Нет личностей – одна сплошная масса,
один, зигующий в пространство рот,
с опасным уровнем всеобщего маразма…
И это ты, великий мой народ?

Не ты ли, горд высоким назначеньем,
пел о стране полей, лесов и рек,
где равноправно каждое реченье
и вольно дышит каждый человек?

Теперь, забыв о чистых идеалах,
поправ надежду, веру и любовь,
не видишь, как печально и устало
по выжженной земле струится кровь.

Нет сил терпеть такое одичанье!
Приветствуя свой радостный уход,
я говорю: всё начинай сначала
и будь благословен,
несчастный мой народ…

2022