Черновики

Мятые листы —
Расписанные судьбы,
Словно лепестки,
Опять на перепутье.
Нас писали на клочках бумаги,
Нас писали, а позже мяли.
Вырывали и бросали наземь,
Обрывая строки в полуфразе.
Нас писали, словно по ошибке,
Словно в пьяном угаре, в баре.
И по миру летят отрывки —
Наши жизни — обрывки той тетради.
Мятые листы —
Расписанные судьбы,
Словно лепестки,
Опять на перепутье.
И куда лететь —
Увы, никто не скажет.
Некому жалеть:
Мятый лист не важен.

Мы — черновики богов,
Мы, не вошедшие в финал.
Мы — черновики богов,
Хоть нас никто не дописал.
Мы — черновики богов,
Но в тех помарках есть душа.
Мы — черновики богов,
Следы от их карандаша.

Нам бы знать, чем кончится сюжет,
Собирая текст из строчек,
Из обрывков, что летят в ответ.
Неразборчив этот почерк.
Вновь пытаемся понять,
Кто кому из нас подходит,
Но приходится опять
Находиться нам в полёте.

Мятые листы —
Изгибы-оригами.
Мятые листы
С рваными краями.
Их бы дописать,
Склеить так, как было,
Только их собрать
Нам уже не в силах.
Мы — черновики богов,
Мы, не вошедшие в финал.
Мы — черновики богов,
Хоть нас никто не дописал.
Мы — черновики богов,
Но в тех помарках есть душа.
Мы — черновики богов,
Следы от их карандаша.