Господи, как страшно жить на белом свете
Кто нибудь меня уже крестом пометил
И любуется в оптический прицел
Выбирая время на расстрел
И пристрелит ведь однажды как собаку
Разве смерть умеет плакать?
Разве жалость ей известна?
Разве есть у смерти сердце?
Да и ты, Господь, не лучше прочих
Дрыгаешь ногами и хохочешь
Наблюдая сверху этот цирк
Ладно, тебе можно, ты ж старик
Веселись, впадай в экстаз
Но, будь добр, не забывай про нас
Если по другому жить отныне невозможно
Дай надежд побольше ложных
Радости нам дай, пусть мимолетной
Но чтоб было её сколько каждому угодно
Да не жмись, старик, отсыпь поболее
Счастья нам за страх перед неотвратимой болью
Если ты откажешь, мы просить начнем у сатаны
Мы на пир согласны даже посреди чумы…
пир среди чумы
© Copyright: Скучающая Провинциалка, 2026
Свидетельство о публикации №126101700028
Свидетельство о публикации №126101700028
Рецензии