Не святые...

¤


Что? Ты не ангел...? А нужен ли ты мне святым?
Честно признаться, и я, милый мой, не святая.
Нас ожидает  костёр и удушливый дым —
это налево  и вниз от цветущего рая.

Белые крылья, давно потерявшие цвет,
больше не служат нам верным от ада спасеньем.
Знаешь, я жду  маргариток  нежнейших букет —
эти цветы означают душе  всепрощенье.

Вот и прости меня,—  ты же мой истинный бог,
пряник и кнут.... Я ответно всего лишь рабыня....
Как удалось тебе, как же ты,  милый мой, смог
стать тем единственным  присно...навек... и отныне...

Да, не святые...Но кто, не подскажешь ли,  свят?
Все на поверку —  бракованными семенами.
Я не сестра тебе.  Ты мне, мой милый, — не брат.
Святости древней  библейской не будет меж нами.

Яблоки вызрели здесь, не в библейском саду.
Алая сочность вскипает, струясь по гортани.
Осень, а мы до сих пор словно в майском бреду
с пригоршней  сорванных звёзд в незашитом кармане...