Белые восходы...

Слетает с клёнов медная листва,
И пахнет в доме яблоком и мятой.
Я снова вспоминаю те слова,
Что на доске писали мы когда-то.

Скрипит в руке забытое перо,
И пахнет мелом старенькая парта.
Мы верили в простое волшебство
В преддверии новогоднего стандарта.

Там, в гулких коридорах, у окна,
Где тополей зелёная прохлада,
Была для нас одна на всех весна
И первая нелепая досада.

Там мел крошился белой пылью в такт
И каблуков привычный стук по коридору.
И самый строгий, неприступный факт
Терялся в нашем юношеском взоре.

А за спиною — старенький портфель,
Дневник, учебники, промокшие тетради.
И за окном — незыблемая ель
У самых чёрных школьных граней.

Мы повзрослели, разлетелись врозь,
Свои миры построив год за годом.
Но память, как незваный гость,
Нас возвращает к тем былым восходам.

Пусть жизнь порой летит, как мокрый снег,
И давит грузом взрослого сознанья,
Во мне звучит тот лёгкий, юный смех,
Как первое и чистое признанье.

16.10.2026г.