В полумраке кофейни, под шорох дождей,
Где остывший ликёр пахнет дымом и мятой,
Мы - осколки когда-то оставшихся дней,
Уходящих в туман безвозвратно.
Ты вернёшься в своё воскресенье - лети,
Разрывая оковы часов на запястье.
Если крылья окрепли, то глупо плести
То шальное, ещё не окрепшее счастье.
Пусть на мокром асфальте танцует фокстрот,
Отражение окон и фар полуночных.
Огонёк сигареты - прощальный полёт,
След начертит размашистой точкой.
Нас закрутит опять городов суета,
Где у каждого есть свой очерченный мир.
Там, на крышах, останется лишь пустота,
Превратившись в туманный эфир.
Только память во сне возникает порой,
Возвращая аккорды забытого танца,
Увлекая по-прежнему странной игрой
В отражении прошлого глянца.
Илья Давыдов 4. 0
© Copyright: Гурам Кикабидзе, 2026
Свидетельство о публикации №126101600851
Свидетельство о публикации №126101600851
Рецензии