Сыпала листва, гулял сентябрь,
Вася перся собирать бычки.
Только дождь вчерашний, слякоть;
И не по диоприям очки —
Эх...
Не найти окурков свежих, вкусных.
Всё промокло, не видать ни зги;
От того поэтской мудрой грустью,
Видно, сочинял свои стихи:
Он осенней лирикой квелой
Пушкина пытался привозмочь
И строкой судьбины невеселой,
Творчество спешило в злую ночь.
То, о чём писалось — всем известно:
Как бродяжью участь прокляня,
Видеть он хотел в себе маэстро;
Коего послушать все хотят.
Под ногами плавали окурки,
Средь листвы блестели медяки;
Шёл поэт в не поразмерной куртке
Жажде никотина вопреки.
Маэстро
© Copyright: Василий Волков 3, 2026
Свидетельство о публикации №126101608485
Свидетельство о публикации №126101608485
Рецензии