ВЕРБА...
Здесь нет маститой хвои
Как у Кедра,
Иголок, опадающих ковром,
Но чем же так цепляет,
Душу Верба?
СВОЕЙ ВЕСЕННЕЙ ПОЗОЛОТОЙ,
С СЕРЕБРОМ!..
Зима,
Последний холодок бросает,
На вялые и спящие ручьи,
Но днём-то, потихоньку,
Снег подтает,
И понесет он,
Воды вешние свои...
Не показались,
На сыром лугу цветочки,
И нет ещё зелёного листа,
Как вдруг увидишь,
Ты на ветке эти почки,
Как варежки, ивового куста!..
Вот потеплеет,
И такой, от Вербы запах!
Медвяный, нежный,
Что ни говори...
Как будто дамы,
Надушившись ходят в шляпах,
И собираются,
На премию Гран-При!..
...
Согреет у избушки,
Ставни Солнце,
Как руки,
Перед вспыхнувшем костром,
Украсишь день,
Ты на своём оконце,
Весенней позолотой...
С серебром!..
....
Сергей ИвАновский
Верба...
© Copyright: Сергей Ива Новский, 2026
Свидетельство о публикации №126101605956
Свидетельство о публикации №126101605956
Рецензии