Тащит, ломая руки,
Не от добра, не от скуки,
Не от тоски душевной,
Нет, он всё ждёт, наверно, часа,
Когда отпустят,
Но эту хитрость раскусят. И миф,
В коем живёт Сизиф,
В коем ползёт на гору,
Люди забудут не скоро…
Руки стёрты,
Мышцы напряжены.
Нет, не «весёлые старты»
И не побег от жены.
Нет, всё, что тянут к вершине, —
Просто попытка жить.
Что приуныли, мужчина? —
Стоит богов прогневить,
Вмиг под горой и с камнем,
Снова и снова вверх.
Только докатишь — «да ладно…» —
Слышишь обидный смех.
Каждый волочит ношу:
Гальку, кругляк, валун.
Каждый мычит: «Не брошу!» —
Вот уже много лун.
Камень приварен прочно,
Как его ты ни толкай.
Что ж ты, Сизиф, нарочно
Не попадаешь в рай?
«Плохо работаешь левой,
Ну-ка, подсоберись!..
Камень тяжёлый, стерва,
Слышишь, Сизиф? Борись!..»
Выдуман не напрасно
Труд бесполезный твой,
Чтобы всем стало ясно:
Камень у каждого свой.
Тащит, ломая руки
© Copyright: Ксения Авраменко, 2026
Свидетельство о публикации №126101600469
Свидетельство о публикации №126101600469
Рецензии