О, её нежность к моим изъянам

О, её нежность к моим изъянам!
Не к триумфатору- к битому псу!
К ранам моим - сухим и рваным -
Руку протянет. И я несу -

Эту позорную, злую слабость,
Как ордена на худой груди.
Ей моя немощь - хмельная радость:
" Ну же болезный мой, припади!"

Строки мои - не литые латы,
Скрип позвонков обо всём расскажет.
Ей не герои нужны, не даты!
Вся моя сила - в бреду и саже.

Только когда я хриплю у стенки,
В пальцах ломая тупой карандаш,-
Падает муза моя на коленки:
" Вот он - поэт мой! Теперь он - наш!"

Женская гордость? Нет, это - жалость!
Жажда вобрать мою хмурую тень.
Ей от меня - ничего не осталось,
Кроме бессилия в серый день.

Выжгу чернила! Разоружусь!
Сброшу браваду, как лишний мех.
Слабым, больным - я ей пригожусь,
Этим уродством - прекрасней всех.

Взгляд её - коршун над полем боя.
Ищет где тонко, где кровь и стон.
Счастлив поэт, поражённый тобою,
В этот распятый, больной сезон!

Пей же мой бред из небесных глубин!
Слушай, как бьётся разбитый стих.
Я для тебя - лишь слуга и один -
Самый беспомощный из живых!