Писал поэт на злобу жизни,
Роняя слезы на листы,
Ваял изгибы злой Отчизны,
На гениальные холсты.
Рубцы на душах оставляя,
Писал поэт в избытке чувств,
А души с Миром оживая,
Ему твердили, что он пуст.
И Мир огромный открывая,
Вселял он счастье и любовь,
Толпа же кровью истекая,
Ему кричала, что он ноль.
О гениальности поэта,
Его картины говорят,
Народы не сложив сюжета,
В Аду стихов его горят.
И только Ангелы летали,
Спасая счастье и любовь,
Стихи в поэте прорастали,
На раны высыпали соль,
Заслуг его не уменьшали,
Ведь раны забирали боль
Писал поэт
© Copyright: Сергей Белима, 2026
Свидетельство о публикации №126101600378
Свидетельство о публикации №126101600378
Рецензии