Прости меня, мама

Слетает с кленов медь и позолота,
Седой туман укрыл речную гладь.
Идет, идет осенняя работа —
Природе перед долгим сном дремать.

Свинцовой тяжестью налились в небе тучи,
И первый лед царапает стекло.
Но отчий край в ненастье только лучше
И надо знать, как с ним нам повезло.

Пусть за окном свирепствует погода,
Стирая в парках яркие следы,
Внутри у нас, у нашего народа
Есть свет, что не боится темноты.

Любовь к земле — не в золоте убранства,
Не в пышности увянувших садов.
Она — в душе, в глубинном постоянстве,
В наследии от дедов и отцов.

Она в труде, что до седьмого пота,
В развале пашни, в зелени полей.
И эта наша русская природа
С годами лишь становится родней.

Когда леса, прощаясь, сбросят кроны,
И первый снег укроет черноту,
Я вижу не пустые полигоны,
А в землях наших предков красоту.

В ней сила есть, которой нет преграды,
И правды вековой простой завет.
Нам от такой большой земли не надо
Иных наград, богатств иных побед.

Пусть воет вьюга, предвещая стужу,
И гнет к земле березовую стать.
Ведь край родной нам для того и нужен,
Чтоб от его тепла не остывать.

Гордимся страной своей,сильной, могучей,
Но враг свои  щупальца тянет  опять
Над Родиной снова сгущаются тучи...
Прости меня, мама... Ушел воевать...