Из зависти

Тема избитая. Метафора сложенная трижды:
Люди по глупости другим отсекают крылья.
Родители — детям, влюбленные — ближним,
Человек же сам посыпает обрубки пылью.
Стеклянной ли?
Ангельской ли?
Деревянной
От рамок и рам всех цветов и десятка размеров.
В таком виде — печально.
Но тема избита, а значит  — понятна.

Виски распирает, в них кровь кипятка круче
Выливается взглядом до цели. Мишень и мушка
Без колебаний. К реке за осокой, за сизой тучей
И блеском грозы. Шоры надеты, забрало опущено.
Сонных трав за щеку?
Четырежды в Кащенко?
Да хоть до ящика
Без перекуров, и чтоб обили мятым вареным знаменем.
Не оставить ни хрящика —
В чан с кислотой, распадаться на атомы.

Из зависти к фрикам. Всех оголтелых до одури
Гоготом чаячьим провожать как кометные всполохи.
Вот уже тянется нож. Колья спины воспалённые!
Обязательно влезут близкие или влюбленные —
Хоп! Полетели перья,
Хоп! И мясо с кости,
Хоп, и сплошные недели
Желчной присыпанной пылью тоски,
Или вовсе выход с карниза
И стон восхищения от них же снизу.

Все это избито, понятно, до придыхания красиво —
Сопротивляться системе, до хрипа орать о свободе,
А что остаётся лишенным страсти и неспособным на силу
Уходить с головой в пустяки, создавать новый космос
Стремительно!
Оглушительно!
Взрывообразно!
Нам не подрезали крылья —
Мы просто рождённые ползать.
Выть от безволия ни капли не лучше,
Чем от зуда в надорванных жилах.

О нас пишут редко, и мне не понятны принципы,
Почему одного будто бог или дьявол ведёт за шею,
А другой мается осторожностью и нерешительностью.
Тревога! Тревога! Тревога! Трусы, покиньте помещение!
Срывать плод зависти,
Жрать до разрыва пасти
Лучшие в мире сладости
Чужие движения, привычки, жестикуляцию.
Мы — целлофан в безветрии,
Фанаты постпанка с развала на улице Ленина.

Стержни с завода вышли с маркировкой СТ4.
Умеренная прочность хребта, мужики подтвердили,
Говорят, более прочная сталь разошлась на ружья и вилы,
А более гибкая на гитарные струны, кладбищенские мотивы.
Вот и плюёмся ядом...
Вот и орем матом...
Вот и исходим завистью,
Но если бы Морфеус предложил мне выбор,
Я бы махнулся местами с любым дураком,
Кто одержим своей ерундой назло остальному миру.

Тему избили. Раздавили на заумь, в фарш прокрутили.
Если у вас изначально не крапленые карты, а крылья,
То плевать на нерадивых друзей и возлюбленных,
Вспомните нас, горбатых, завистливых, перепуганных.
Вы — радиомаячки,
Контрольные точки,
Для прячущихся в жестяных коробочках
Для болтающихся в мутном бульоне,
Сновидцев, лелеющих оказаться в гуще, а не на ее обочине.

14 октября 26 года
3meiva (Ива Фатеева)