Я складываю этот день в четыре строки,
Считаю паузы гудков, как мелкие долги.
В кармане мнётся в тесноте на самолёт билет,
И есть всего один вопрос, в котором смысла нет...
Слова идут по одному, как будто на допрос,
И пахнут то сырой листвой, то лаком для волос.
Я правлю запятые, сбиваю с рифмы спесь,
Чтоб фраза не казалась вдруг умнее, чем уж есть.
На кухне жёлтый свет горит, хотя уже рассвет,
В окне плывёт автобус - похожий на ответ.
Искал я бережно предлог, чтоб всё начать опять,
Но повод — это просто способ время потерять.
Пускай неровен почерк мой и мыслей прост мотив,
Но в нём живого сердца пульс - дыхания прилив.
Не всякое письмо двоих становится мостом,
Но иногда одна строка удерживает дом.
А ты скажи мне честно, без красивых схем:
Кому теперь нужны слова, когда мир глух совсем?
Оставлю эту строчку я на краю стола,
Она тебя сама найдёт, когда уйдут дела.
Одна строка
© Copyright: Лавин Гор, 2026
Свидетельство о публикации №126101600250
Свидетельство о публикации №126101600250
Рецензии