Нет мне в смысле бытия листать страницы,
Ведь я задумано смыкаю буквы в срок.
Но для вязания нужных слов погнулись спицы,
И не распутать фраз запутанный клубок.
И я наотмашь понимаю эти сноски.
«Быть может, завтра!» – мой пожизненный девиз.
Когда на утро письма пачканные в воске,
Тогда устало я глаза спускаю вниз.
И даже в кровь мои истерзанные руки
Играют, будто я практически здоров.
И только клавиш механические стуки
Во мне пытаются воспеть две сотни слов.
Но в одиночестве пылятся эти ноты,
И не рождают речи русла той реки.
А мне так хочется порой поведать кто ты,
Как ни за что-то я любил, а вопреки.
Любил! Да, так, что разгорались те страницы,
Нажатий клавиш молоточков слышен бой.
И снова «Victory!» кричат на небе птицы,
Ведь я повторно отправляюсь за тобой.
За тобой!
© Copyright: Артур Петрович, 2026
Свидетельство о публикации №126101600019
Свидетельство о публикации №126101600019
Рецензии