***

Должно быть, идея рождается как младенец,
Чиста и безвинна, бесспорна и велика.
Но свет, преломившись, всегда порождает тени -
Костры очищений зажгутся во имя денег,
Пустив неугодных по тропам еретика.

И то, что по сути сулило тебе спасенье,
Становится ношей, которую не сносить.
Так солнечный день превращается в воскресенье.
И ты не узнаешь, кого же он воскресит.

И первый из грешных хватает, чтоб бросить камень,
А тот кто судим стал мерилом чужих грехов,
Так буйные локоны прячутся под платками,
Знамена святых поднимаются над полками,
Торгуя спасеньем за золото дураков.

А кровь что вино - все впитается в эту почву,
А там где прольется, весной прорастет трава.
Так имя апостола вмиг осквернится ночью,
Которой за именем Господа шли убивать.

А боги молчат, им нет дела до игрищ смертных,
Скрижали написаны теми, кто мог писать.
Сильнейшие мира пируют в чертогах светлых,
Пока остальные от бога не ждут ответа,
Зачем каждый год им затягивать пояса.

И тысячи лет все одно от варяг до греков,
Не скажется вслух, но читается на крови:
Все самое зло совершается человеком
Во имя то света, то мира, то Господа, то любви.