Жекогда пишет стихи

Сидит уставший Жекогда -
Унижен он, как никогда,
Да что же позволяет этот,
Не уважающий поэтов -
И это, что за ерунда,
Когда чиновники, как боги,
Что с высоты на нас, убогих,
Глядят и что, мол, денег нет…
Я не проситель, а поэт!
Всё правда: дураки, дороги.
А я вот покажу пример -
Без денег напишу шедевр,
Что станут в будущем читать -
Меня, поэта, вспоминать,
Как вспоминают СССР.
И вот бумаги белый лист
Взял Жекогда и, как артист,
Налил себе стакан вина…
Живи, любимая страна,
Пусть я поэт-нонконформист.
Итак, пишу - строка к строке,
Дрожит перо в моей руке,
И пусть оно себе дрожит –
Я всё-же буду знаменит,
И с Пушкиным - накоротке…
Поэт писал свой стих всю ночь
И было некому помочь,
Но Жекогда наш рифмовал
И вот его трудов финал -
Не нравится: подите прочь!

Стих поэта Жекогда.

Как мог подумать ты, Жегде,
Что я, весь в творческом труде,
В поэзии, живущий весь,
И сохранивший совесть, честь,
И полных планов и идей,
Мог за деньгами бы прийти?
Поверь, мне чужд подобный стиль.
Что деньги? Это тлен и прах,
Живёт душа в моих стихах.
В поэзии я, как в пути.
Я не продамся никому,
И что какой-то там Земун? -
А Байгужаков мне, как брат,
Что мне стихи про карбонад,
Когда весь мир идёт во тьму.
И пусть его я не спасу,
Я не пишу про колбасу,
Пишу про душу, про любовь,
Которая волнует кровь,
Пишу про муравьёв в лесу.