Прозрачный холод. Сад пустой молчит.
В стекло стучит продрогшая синица.
И веет грустью древних Аонид,
И жёлтый лист, кружась, ложится.
Вдали, в полях, туман и синева,
Закат погас, как свечка в Божьем храме.
Земля нема. И только чуть жива
Трава в росе под мокрыми листами.
Я в комнате. Здесь пахнет стариной,
Забытым воском, кожаным диваном.
И кажется, что мир — лишь свет дневной,
Что тает за окном в просторе рваном.
О, как легко и пусто на душе!
Как будто жизнь прошла, и нет возврата.
Лишь тишина рассыпется драже,
Да память теплится, как уголёк заката.
Не жаль утрат. Всё Божий суд,
Всё суета, и тлен, и прах летучий.
Но сладко знать, что где-то там, цветут
Сады иных миров, нездешних, лучших.
Сентябрь. Вечер. Тишина. Покой.
И сердце замирает в сладкой дрожи...
О, если б умереть вот так — с такой тоской
И с тихой нежностью к тому, что всех дороже.
Сады иных миров
© Copyright: Игорь Глыжко, 2026
Свидетельство о публикации №126101507242
Свидетельство о публикации №126101507242
Рецензии