А мемуары пишут в тапочках домашних

Кто прожил жизнь в стремительном полете,
Кто ковылял с сумой по кабакам.
Одни шесть дней готовятся к субботе,
Другие превращают годы в хлам.
Пока ещё живёшь активной жизнью,
Пока маячат цели впереди,
Пока по старикам справляешь тризны
И смерть в твое окошко не глядит.
Пора придет, твое наступит время,
Задуматься о прожитых годах.
Кому богатство, а кому-то бремя,
Кому-то золото, ну а кому-то прах.
Оглянешься, и с радостью, и с грустью,
Подумаешь, вот было и прошло,
И с этим разнородным чувством
Усядешься за письменным столом.
Вот детство, юность, золотые годы,
Все близко, только руку протяни,
Но, как вода, меж пальцами уходит,
А на ладони остаётся дым.
И все же, если прошлое не пусто,
Так хочется и свой оставить след,
Быть может, кто-то испытает те же чувства,
Когда прочтет, а может быть и нет.
Что ж, мемуары пишут в тапочках домашних,
Когда ментальность рвется на покой
И череда картинок дней вчерашних
Не застит видов старины седой.