Город, как призрак в ночи

Город стоит, не моргая, как старый свидетель,
запомнивший всё! И не склонный к словам.
Здесь время не движется, просто меняет приметы,
оставляя на стенах следы по углам,
на память всем нам.

Фонари погасли не из жалости, а по расчёту,
тьме не нужны свидетели, тьме хватает теней.
Мы бродим, как овцы, по вымершим перекрёсткам,
под взглядом окон пустых, без права на новых друзей,
мир чертей.

Торговцы скупают не вещи – мгновения и надежды,
в их счётах – души, как мелочь, звенят в тишине.
А город всё помнит! И клятвы, и тихие слёзы,
и то, как однажды мы продали всё и себя при цене,
в итоге на дне.

Мир объявлен прокажённым – удобная гиблая метка,
чтоб не смотреть всем в глаза! И не слышать чудовищный крик.
Толпы идут, отражая в витринах ответно, бесцветно,
а город молчит, он давно уже к этому как-то привык,
дикий блик.

Пусть где-то звучит спасительный звон – не спасёт,
здесь звук оседает пылью на стылых мостах.
Судьба – это улица, что никуда не ведёт,
а город теряется в своих исторических как бы чертах,
как в тенях.



Изображение размещено из открытых источников Интернета
© Евгений Заикин, 2026 год

Предлагаю послушать прекрасную песню и музыку:
Пикник – Нет берегов

https://www.youtube.com/watch?v=0eOBUMjEPU8

Видео размещено из открытых источников в Интернете на Youtube